15 Sep A cet homme, croise dans un bar un samedi apri?m.
L’alcool de tristesse dans ses yeux.
Mes larmes dans la voix, au cou et sous ses lunettes embuees, il montre le courrier d'une Prefecture lui indiquant qu’il a trente journees pour quitter le sol francais. Le pays, il ne est en mesure de jamais y revenir. Dans le pays, bien ce qui l’attends c’est la prison. Une rapide cellule humide, un rayon de soleil qui s’invite souvent, la-haut, ainsi, qui vient chatouiller les barreaux en petite fenetre. Petite fenetre qui de temps en a nouvelle, accueille 1 visage desole, le regard au loin. Un visage qui aspire le dehors et une bri?ve fenetre qui n’est gui?re assez grande pour rafraichir la figure de l’homme. Un peu de vent, de soleil et de sel, c’est bien ce qu’il requi?te. Neanmoins, votre toute petite fenetre peine a lui offrir et elle en est desolee.
J’essuie les larmes de l’homme, je lui susurre a l’oreille les quelques mots en arabe que je connais. Ma langue, qui prononce ces mots, fait des vagues et invite un brin de la mer et des gens de la-bas. Lorsqu'il entend ces quelques mots maladroits, il s’effondre davantage et j’ai alors i ci?te de moi le petit garcon qui passait ces dimanches au soleil, i propos des routes de pierres effritees, avec ses amis ainsi que temps a autre, votre ballon, un velo et puis beaucoup de reves surtout.
Je ne pourrais pas grand chose Realiser pour lui, je lui dis d’aller voir une assistante sociale, 1 avocat. Tous ces gens qui sont la et qui essaient tant beaucoup que mal d’executer un travail qui s’essouffle jour apres jour. Parce que le gouvernement vient tailler, couper et rapiecer la moindre brindille, la moindre herbe folle, sous les pieds de tous ces gens qui ne demandent qu’une chose : aider nos autres et avoir la possibilite de le faire.